como un soplo
como algo que resbala en silencio
contra la fiebre
abrirán sus dedos, estridentes, los delicados muertos de vidrio
- un párpado se cierra
a la luz que trabaja en la madera
un párpado
se
[le oigo decir:
si
lo único que queda de vos
no
es más que
la estéril y fugaz trayectoria de cada estéril y fugaz partícula
producida
en la combustión del poema
le oigo decir:
si
ensamblaste
crudamente la LUZ
en la no-luz
y ahora tiembla
y sólo pensás en la carencia
si
cuando la palabra fatalmente
convoca a la palabra y se produce
el esplendor
la fuga
la fisura
si
todo lo que se puede escribir
son puras putas
mentiras
no nos queda otra, amor, que volver a la hermosura
de las vísceras y la mierda]
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