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Poesía: Nina Catalano

Pomegranate Pattern Art Print

by Georgiana Paraschiv


Uruguay

En Uruguay me di cuenta de dos cosas:
me fascinan el río y los balcones.
El mundo podría reducirse a eso
el río de la plata arrasa con todo,
deja sólo algunos pedazos de tierra
y  los arquitectos construyen balcones,
dos o tres pisos
y nosotros nos sentamos a mirar.
El cielo en Uruguay es rosa y naranja.
Las personas casi no caminan,
más bien se deslizan por las veredas
con ropas livianas en tonos claros
y felices.
Para mí es como un paraíso.
La música siempre es hermosa
y todavía hay verano en Marzo.
Me deprime volver
y entrar en mi PH
planta baja y al fondo
sin  río ni balcón
apenas con un patio sin sol
y el mar como consuelo.

Piriápolis

la ciudad de los jubilados
y de una ínfima parte con arena antes del mar
un lugar que no íbamos a conocer
porque el itinerario nos llevaba a otro lado.
Me dormí muchas siestas ahí
en un hotel vacío y lindo
de colchones finitos como las calles
y también me desperté varias veces
escuchando conversaciones ajenas
de novios y de mucamas
que podría haber participado
sino fuera porque tuve tanto sueño

mientras estuve ahí.

[Sobre la autora]

NinaMaría Agustina Catalano, 1990. Estudiante de Letras y poeta malplatense, trabaja en la Universidad de esa ciudad y escribe poesía en su blog

Poesía: Raúl Alonso Serodino

Faceless | number 02 Art Print
by FAMOUS WHEN DEAD

“Nuestro padre ha muerto “.
La voz sombría que incrusta
el dolor y lo hace cierto
resuena en mi memoria.  Y, justa,

la mañana se hace noche
para siempre.  Mi infancia será lejos,
mis horas pasarán en un derroche
de deseo de vino y de consejo.

Esta sentencia del destino
estará sumergida en tus amadas
páginas de la historia.  La abreviada
noche atestigua tu partida.
Las calles del Dock, la sudestada,
tu anarquía infantil, tu despedida.


[Sobre el autor]

Nací en Mar del Plata, en 1963.  La administración me permitió comer y la literatura me permitió vivir. Desde siempre he escrito, fundamentalmente cuentos y poesía.   Creo que antes de finalizar el año tendré terminada mi primera novela.   También tengo algunas canciones ya que ejecuto piano y guitarra. Luego de vivir algún tiempo en Madrid, regresé con la intención de, por fin, poder publicar.

[Contacto]
Mail: raulralonso@gmail.com
Twitter: @raulralonso
Facebook: www.facebook.com/raul.r.alonso

Poesía: Natalia Romero

Ocean Art Print
by Three Of The Possessed


Aguacero

Cuando pasamos el río Sauce Grande

la ruta es toda de niebla
si seguimos el sendero del agua
llegamos a la playa.
Hay lagunas de lluvia
por el camino
el campo se vuelve océano.
Pienso que puedo morir ahora.
Vemos solo líquido que nos cubre
creemos estar al refugio en el auto que nos lleva.
El agua es un cuerpo inmenso 
no se corta, nunca sangra.
Adelante un auto hace luces intermitentes
rojo amarillo rojo
la cortina de agua lo cubre todo. 
Seremos libres
devueltos por la tormenta
sin más abrigo que la lluvia.
Caen sapos del cielo me dijo mi abuelo
yo los ví.
Había olor a mar. 



II

Ella camina adelante, él
se queda parado frente a un árbol
de flores recién brotadas.
Ella no se da vuelta para mirarlo, pero sabe
que se detuvo: no salta más la tierra
detrás suyo, haciendo nubes rojizas
no ruedan las piedritas del camino
con el arrastre de sus zapatillas de lona.
Él levanta la vista, ella está en el centro de la vía
y flamean los volados de su vestido azul.
Su figura se hace cada vez más chiquita,
pasa una camioneta con ovejas y cabras
y levanta todo el polvo de la ruta
hasta desdibujar las líneas que bordean el camino.


[Sobre la autora]


Natalia Romero nació el 21 de Febrero de 1985 en Bahía Blanca. Vive en Buenos Aires desde el 2004. Estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación en la UBA. Sus poemas fueron publicados en varias antologías, revistas y blogs. Asistió al taller de Romina Freschi (2007-2013). En 2011 publicó su primer librito de poesía Elijo. Actualmente asiste al taller de Osvaldo Bossi. Dirige la librería virtual A Cien Metros de la Orilla. Algunos de sus poemas pueden leerse en: Todas las costas (blog)

Poesía: Carolina Castro

270113 Art Print

by Alvaro Tapia Hidalgo


[Estación

las paredes de un castillo caen junto con los lemas escritos en cada pared

"fotocopias de dios"

la mano blanda de tu alma despierta

el alma cuando se hace fosforescente

cuando se sueña el alma parece fosforecente

el alma de tu hija brillando perpleja

el alma de tu hija mientras sueña 

los sueños de la inocencia son oscuros como la ignorancia

en el cielo sólo hay preguntas

lo que es material pero sólo da color no es cierto

ayer entraste a la casa de un muerto

crónica de la visita a un castillo en ruinas

al castillo donde destruyó su vida un padre

al castillo denso que encierra la memoria de su vida

una casa que encontró para abandonar la memoria 

deshollinar la garganta de lo que intentaba olvidar

vigilar es abrir el ojo que arde en el pecho de las dudas

para trabajar en el campo un padre vende una de sus hijas

envenenando la historia de cada esfuerzo en el cuerpo de una madre

la culpa siempre es negra y dura como el carbón

la ignorancia es el carbón quemado que vuelto blanco es pura costra de ceniza 

la vigilancia descoce el sombrero de paja que da sombra

quema la espalda del hombre que trabaja en el campo

la culpa que le seca la garganta distorsiona su visión:

el calor y la ignorancia ven el verde fluorescente de las hojas y se saturan



cada fruto es tomado con indiferencia como hijos concebidos por accidente

cada fruto es áspero como la tierra es áspera en el aire

cada fruto es recogido con llano esfuerzo 

sobre la tierra que es áspera como el carbón

cada fruto es recogido como si fuese un carbón rudo y negro

más pesado a cada hora que pasa hasta la tarde

pero cada ocaso acontece y anima con misericordia 

cada tarde llega como un recuerdo de las noches 

la noche de un padre cansado como promesa de piedad

cada noche llega y cada último tren es un recuerdo embrutecido 

el ruido de un tren nocturno es el recuerdo desmembrado:


un alma que ya no sueña puede detener el desarrollo emocional

un trauma en una etapa es suficiente para apagar el alma de una hija


el tren pasa por tantos lugares como par de ojos y les da ceniza

los ojos y las cenizas no pueden entenderse por igualdad de arrogancia

cada par de ojos interpreta del tren algo diferente

cada par de ojos se despide de algo distinto cuando el tren pasa;

las que no se despiden se aferran a las riendas caprichosas de la memoria 

las que no se despiden se mantienen aferradas a la ceniza

silencio total que nada después hacia cada par de ojos


el viento de la noche va reconciliando y sonriendo


el descanso de la culpa también es duro y es desesperado 

la madre perdona y reconoce una nueva estrella 

en el campo el trabajo es la espina del día 

en la noche las rosas se abren y pueden verse todas las estrellas

asciende una estrella nueva señal de un sueño


una madre reconoce el color fluorescente del alma dulce que imagina


[Sobre la autora]


Carolina Castro nació en Buenos Aires hace 23 años. Estudia Letras y colabora como editora en Nulú Bonsai.

[Contacto]
http://amarlasursulas.blogspot.com

Poesía: Patricia González López

by Sergio Haisch


Tengo una madre tardía, y está bien. Las madres llegan cuando
le damos permiso, como el amor.



El debe

Soy el gen del mal
activado en los puntos cardinales de mi karma.
Nadie me toca la fibra,
no tengo.
Los pies arriba de una almohada
no me inventan la sangre.
Pedime todo el amor que quieras
yo siempre te voy a deber el doble.



No

Ser atrevido no es ser suicida,
tener actitud no es desubicarse;
no respondo a la muerte
ni a las púas entre las palabras.


¿Las parejas también son como bits? ¿Uno y cero?




[Sobre la autora]

Patricia González López. Escritora, y poeta argentina. Nació el 7 de Agosto de 1986 en Capital Federal. Licenciada en Relaciones Públicas por la Universidad de la Matanza. Maestrando en comunicación, cultura y discursos mediáticos. Es docente e investigadora de la misma casa de estudios.  Se desempeña en el área de prensa. Participó en varias antologías y lleva publicados los libros “Indecible” (Poesía. Milena Caserola, 2009), "Dos de Azúcar" (Narrativa. MC,2010) y "Maldad: cantidad necesaria" (Poesía, Llanto de Mudo, Milena Caserola, 2013)

[Contacto]

Poesía: Guillermo Williams

reveal
by Sergio Haisch
Señora (Mrs. Something)

Nos encontramos
hablamos un rato
de todo un poco
de la gente
en las ciudades
y en los pueblos
del dinero
y la juventud
luego cerró la puerta
y salió
la acompañé a su ritmo
unas cuadras
me averiguó si estaba de novio
dijo que no era arrebatado
y que un día
me acordaría de ella
nos despedimos
me preguntó por el centro
señalé en dirección
de la plaza principal.

Ayer pregunté por ella,
me dijeron que en cuanto pudo
se alejó camino al sur.

Pez

Yo nací en lo desconocido,
crecí ahí.
Ahora,
del otro lado,
soy un pez que atraviesa el agua;
o agua misma
que acaricia los contornos
o traspasa, sin dañar,
alguna que otra
superficie permeable.
Acá,
de este lado
(donde ahora me encuentro)
hablan
          callan
      o
simplemente
                   se mueven
sin saber que es por allá,
(donde me hice piel)
en lo desconocido.


[Sobre el autor]

William ¨Billie¨ Johnson nació junto con su primer poema, o, debo decir, un tiempo antes, cuando el mundo se le apareció ficción y comenzó a percibir los árboles, su andar (y el ajeno), los espejos, las palabras (y su orden), la luz, los gestos de las personas esperando en el andén del tren; como por vez primera, como un pez que sospecha la existencia del agua. Por suerte para el cuerpo de Guillermo Williams, Billie no vive todo el tiempo.

[Contacto]
Blog

Poesía: Camila Brizuela


Ha de saberse
que la respiración
boca a boca provoca
asfixia
y que son esos segundos
carboxigenados
los que pueden resucitarte.



Hay un árbol que crece torcido
y es hermoso y brillante.
Yo puedo verlo desde el balcón
de la casa de mi novio
y ha llegado a acosarme.
Me obsesiona porque
no logro decidir
si es un símbolo de coraje
o un monumento
a la tragedia.



¿
por qué
si finalmente
llegaste
a descubrir
la manera
de caminar
en el aire,
te empeñás
en cavar
un agujero
a través
del cielo,
y saltar
hacia
el abismo
para sentir
la caída
?



El Nombre

el nombre es importante.
el nombre se lleva a cuestas,

hay que saber pesarlo,
medirlo,

saber mirarlo,
escribirlo,
firmarlo y afirmarlo.

arrastrarlo como la sombra,
limpiarlo de asperezas,

nuevamente
alzarlo.

des-ar-mar-lo.

desmenuzarlo de a poco
sílaba por silaba,
letra por letra.

aprender qué significa,
de donde viene,
que marca nos deja

en la piel, en los ojos,
en las manos y en la frente.

el nombre es
el estigma,
la llave,
la puerta.

mi nombre es
Camila Alejandra.

Camila:
de origen latín.
la que ofrece sacrificios.
la que está presente en dios.

Alejandra:
de origen griego.
la protectora.

¿qué haré de mi nombre
una vez
que sea mío?

[Sobre la autora]

Mi nombre es Camila Brizuela, nací el 1 de Octubre de 1986, en el barrio de Palermo, Ciudad de Buenos Aires.

Publiqué mi primer poema en la Antología Poemas Vivos de la Editorial Dunken en el año 2005, y participé con varios poemas en dos números (2005 y 2006) de la revista literaria Metafrasta, dirigida por Carlos María Caron y Bettina Caron, editada por Ediciones Escuela del Sol.
De Carlos María Carón aprendí sobre todo que lo más importante a la hora de escribir un poema es escribir con libertad. Hoy en día "le declaro la guerra a todos los poemas que hablen de piel desnuda o de rosas negras".
Recientemente Marcelo di Marco realizó un video para su canal de youtube Taller de Corte y Corrección, con mi poema inédito .Bits.•. el cual leyó desde mi fan page en facebook: www.facebook.com/lospoemasquemearrastran
Este año publiqué mi primer libro de poesía titulado Amor.Odio a través de la Editorial Independiente Textos Intrusos.
El nombre Amor.Odio tiene que ver con los sentimientos encontrados, con las emociones que se contradicen. El amor que aleja, el odio que atrae... 
Considero que los vínculos que generamos con las personas, con los lugares, con los propios recuerdos muchas veces tienen un poco de ambos. Incluso hay momentos en que nos encontramos anhelando o creyendo cosas totalmente opuestas, y hay algo en esa lucha interna que me resulta atractivo. 
Los artistas solemos desarrollar un gusto por la melancolía y disfrutamos de buscar la belleza en lugares impensados, tal vez porque saber que cualquier dolor puede reciclarse en algo hermoso, nos consuela.
Pienso que el templo de los poetas son las palabras. Que lo que otros buscan en la religión los poetas lo encuentran en las letras. Se trata de limpiar el alma, de darle sentido a toda emoción y evento que nos sacuda, desde el más hermoso al más nefasto de todos; hallar una forma de perdurar en el tiempo, más allá de la fecha de caducidad del cuerpo, y si es posible generar un cambio, aunque sea pequeño y en un único lector.

[Contacto]
Camila Brizuela (Página)
Vomitando Conejitos (Perfil)
mail: camila.brizuela@gmail.com

Poesía: Gustavo Grazioli

[1984: Celular y whatsapp

No vine a contarte ninguna historia
es tiempo de que haya tiempo
de no hacer nada y mirar el techo
perderse en la nebulosa de una vida

Esto que se viste de actualidad
nos esta dejando adentro
los fármacos nos cuidan de la fuga
apresando tu yo todo es regular

Las estaciones del año te saben igual
todo es lo mismo ¡que importa lo nuevo!
un aggiornado bohemio llegó:
con toda la teca para ser audaz

Mírame cuando te hablo,
deja de mover los dedos
se ha muerto mi vieja
y también el vinculo con la humanidad

Nuestro líder desde un led
nos habla desde el cuartel
al campo de batalla: "con gas pimienta y prejuicio,
acidez constante hacia el gesto popular"

[Gritos de un Lumpen]

¡Gritos!

Un hombre acodado en su egoísmo
Espera la cena
Y lo acompañan
sentimientos codiciosos

¡Gritos!

Se desmienten vanidades
que crean pestes perversas
una enfermedad sin nombre

Lumpen tosiendo humos rancios
persiste en agonías felices
sentándose en la oscuridad
reclama atención protocolar


[Sobre el autor]


Gustavo Grazioli nació en febrero del  ’87. Realizó media carrera de Comunicación Social en la UBA, y está terminando la carrera de periodismo en ETER. En la actualidad trabaja como periodista, colabora en medios digitales y en la edición en papel de la revista local de Aldo Bonzi. 
En materia narrativa hace poco encuadernó sus cuentos con el fin de publicarlos bajo el título: La pureza del lenguaje se esfumó. Y en lo musical se desempeña como frontman de  Manzanitas, una banda de la zona Aldo Bonzi – La Matanza, en la que aprovecha a cantar letras que se iniciaron como poesía.

[Contactos]

Poesía: Carla Sagulo

Absentia Art Print

by Ruben Ireland


Comunión

como nube herida,
llega a mi ventana
de los techos una gata:
viene a decirme
que soy ella
también,
en la tormenta

y como a mis huesos,
casualmente,
se les ha dado por temblar,
y a mi cabeza por pensar 
la muerte,
yo  le creo,
le creo y le abro
y me abro así
un tajo:

en el reflejo soy ahora
un solo ojo,
un solo hombro,
un gesto hachado

y en la mitad abierta,
 venido de la noche,
descalzo y blanco,
 un animal entero


Oscurece

es temprano y las cosas 
ya se meten en la sombra,
-el árbol flaco, rodeado de basura
la cortina de chapa- 
como en una madriguera 

porque  oscurece muy temprano 
cuando estamos tristes
cuando no hay más fauna 
que nosotros mismos
ningún ciervo iluminado que nos guíe,
un sapo al menos, 
su fría compañía blanca y verde,
algo salvaje que nos salve: 
monos, lechuzas, 
luciérnagas inquietas 
como planetas 
en la noche que comienza

Poesía: Marco Monteleone

Deep Sea Garden  Art Print

by Terry Fan



Demasiado oro para nacer,
Demasiada sangre al revés.
Estoy loco como un martillo,
Violento los muros,
Restriego mis manos,
Jadeo el frío

Y miro.

Poesía: Jotapé Rodriguez



[Roberto]

Viviste en el inframundo mexicano
juntándote con una caterva de poetas andrajosos
hasta que volviste a tu país
pero te recibieron con cárcel y carabinas,
decidiste entonces dejar la noche chilena
y bañarte en las tibias aguas de Blanes
cuidando de tu madre enferma
durante un no muy amable invierno catalán
en el que te congelaste las manos escribiendo
sin parar para darle de comer a tu hijo.

El éxito te era esquivo, los editores
(los que luego te alabarían)
te rechazaban ignorando tu genio
pero siempre creíste que jugarías en primera
a pesar de ese cuervo nazi 
que te comía el hígado.

Y escribías adictivamente
como un yonqui sin dormir y sabías
que tus libros quedarían
pero no te la creíste nunca.
Cuando te preguntaban en que andabas:
“escribiendo una novelita” respondías
y al convertirte en salvaje 
te llegaron los laureles
pero seguiste trabajando duro para dejarle
el sostén asegurado a tus chicos.

Recorriendo el desierto de Sinaloa en un Impala destartalado
buscabas a la mujer que te había tenido por Cesárea
y descubriste que lo importante no era encontrarla
sino más bien que había algo lúdico en el camino recorrido
que se hacía duro a causa de ese hígado marchito que heredaste
tal vez de tu padre boxeador. Ese hígado que no alcanzaría 
a ver tu gloria.

¿Acaso te faltaron 2666 días más de vida?
(acaso no te hacían falta)
porque vos sabías hacia dónde estabas yendo
vos sabías que llegarías
hasta esa estrella distante.

Poesía: Gustavo Weisberger

All my art is on you but you still don't hear me Art Print

by Agnes-cecile


En memoria de Luis Alberto Spinetta.


La sanación definitiva

No sé que hacer y entonces voy a la biblioteca
y agarro un libro cualquiera y lo abro en una página cualquiera
y leo: “el corazón está en su sitio y duele.”


El paseo que me corresponde cada tarde

Al perro lo suelto en la plaza
y corre levantando polvareda, cartones de vino y algo de pasto.
lo veo alejarse y perderse entre los árboles
y después buscarme como loco.
Entonces: Bendito el que no mira el cielo para nada
y sí mira a quién arroja botellas a las vías del tren
y a ese otro pibe haciendo fueguito en la soledad del otoño.


Un hueso nuevo

Poner la casa a oscuras un lunes después de trabajar algunas horas,
con poca guita ganada en la calle
y con un niño perdido desde la noche anterior según informa el noticiero.
Mirá, la melancolía trae un hueso nuevo para roer
y no creo que pueda con esto.


El alivio

Mirando una gota de agua
me dice:” es la única manera de ver a mis hijos”.

/extracto de Amampara

[Sobre el autor]

Gustavo Weisberger nació en marzo del 66. En 2008 publicó, a través del concurso nacional Macedonio Fernández, Sabactani y en 2011 le llegó Casamata a Cucurto y se imprimió en Eloisa Cartonera. En estos meses está terminando Coz en poesía. 

Poesía: Gabriela Clara Pignataro

Ocean Myths Art Print
by Chalermphol Harnchakkham

No sé si puedo
escribir sobre amor

y sin embargo el amor existe

todas nuestras verdades
son relativas
como la maquinaria de la ilusión
las formas de hacer la cama
de extender la palabra
de hacer la guerra
y de pedir perdón

el ojo a veces
es un pez mareado
boqueando sal
en la cresta de la espuma
que parece no dejar
de romper
nunca

una perla
en la arena seca
no es tan distinta
a los granitos que duermen
entre los dedos
de los pies
hasta que la bandera celeste
pone al sol
en el centro del dial
colmando los hoteles
y ese punto blanco
empieza a brillar

la última oleada se llevó todo
menos esto

El fetichismo de categorizar es el temblor muscular del miedo; de estar parado en la orilla con el dedo índice confundido que busca señalar la gota que después de salpicarte es parte del mar.Que de esa masa incontrolable se va a evaporar,nuevamente individual para ser parte de la nubosidad variable o la peor tormenta invernal.
Lo molecular en el entramado total se vuelve indetectable, in-etiquetable: somos excedente simbólico que desborda al signo.Somos significado flotante porque estamos creciendo todo el tiempo inflando las ideas como globos que al estallar regarán nuevos pequeños mundos.
Somos las manos en la masa y no el pre-cocido.El hambre, las ganas de comer y las cenas a futuro.
Lo perfomateado, y no lo formateado.
Una mesa es una placa tachonada en cuatro patas, de esas que aprendimos a dibujar copiando del pequeño Larousse; y una mesa también son dos tablones con caballetes.
Aunque siempre exista quien prefiera un cuadrado individual, el conjunto completo de living-comedor: uno siempre puede elegir en que tablado compartir su plato y con quién.

[Sobre la autora]

Gabriela Clara Pignataro
Buenos Aires, 5-10-1985.

Escritora, actriz. Se encuentra trabajando en sus primeros poemarios "Muta"ilustrado por Andrea landoni, "Aclarar nunca oscurece" y en su primera obra teatral de dramaturgia propia "Archivo emocional desclasificado", biodrama unipersonal a estrenarse en septiembre en el CCMatienzo. 
Estudia teatro desde el año 2000, actualmente enfocándose en teatro y ritualidad.
Es alumna de la carrera de Artes Combinadas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires.
Es parte del equipo de trabajo de SNSYC, club cultural independiente en la misma ciudad.
Cree que viajar,compartir e investigar son los placeres de esta hermosa vida.

Publica sus escritos en Bicicletas en la luna
y edita libros digitales de libre descarga 

Poesía: Isabel Guerrero

Cat Woman Art Print

by Sandra Dieckmann

[Hoy

Hoy había pensado en dejar de escribir
en sentarme un rato en la vereda
a mirar los autos, los zapatos, las colillas en el suelo
Había pensado en abandonar el pucho
y comenzar a enrolar tabaco,
en volverme vegana
de una vez por todas
en cortarme el pelo como punky
y editar un libro.
También pensé en volver a mi tierra, ir por mis hijos
dormir con ellos, tocar sus patas,
oler sus orejas
besar sus hocicos
Había pensado en cambiar mi cédula de  identidad,
en abandonar la ciudad e  irme del país,
pensé también en mis recuerdos, en viejos amores
en primaveras olvidadas,
en la higuera de la Menche,
en el cerezo de mi Abuelo.
Pensé en dios, en el chico de las piernas cortadas,
en mirar al cielo y ver nubes de colores,
pensé en volverme adicta a los besos,
en llamarlo y escuchar su voz,
pensé en Salvador de Bahía
en Montevideo,
en la película del domingo,
en todo lo que debo hacer
y no he hecho
pensé en el Arturo, en la Fran y en Valpo
en las fotos que iré a buscar,
en las botellitas de colores, esas que reparten pensamientos,
pensé en las palabras que más me gustan como:
crisálida, desastre, invencible, imperecedero.
y en las que odio, como hemorragia o caca.
Pensé en regalar un abrazo, en donar dinero
en no haber escrito esa frase,
en retroceder el tiempo,
en haberle dicho un día la verdad,
pensé en las frases que debo armar
y en el color de la libreta,
pensé en las apariencias, en las ideas, en la represión.
Pensé en mi bandera, en el escudo con el caballo,
en mi próxima actividad física y en cómo me vestiré este sábado
en las manos atadas
en el árbol de la esquina, en esta vereda, donde Hoy escribo.

[Sobre la autora]

 Poetiza rancagüina, en el año 2007 participa activamente en el colectivo cultural de La Serena, grupo E-LIT.  Comúnmente lee su poesía en diversos lugares donde se realizan encuentros literarios. Actualmente se encuentra participando en el proyecto de Patrimonio Cultural de Rancagua, creando poesías para los lugares más importantes de Rancagua.

[Contacto]

issabelguerrero.blog.com
issabelguerrero@gmail.com